JUSTE COMME CA

La charité menacée

Il y a quelque temps, à Ipanema, ma femme a aidé un touriste suisse, qui se disait victime de petits voleurs à la tire. Avec un accent prononcé, parlant très mal portugais, il affirmait qu'il était sans passeport, sans argent, qu'il n'avait plus où dormir.

Ma femme lui a payé un déjeuner, lui a donné la somme nécessaire pour qu'il puisse passer une nuit à l'hôtel le temps de contacter son ambassade, et il est parti. Quelques jours plus tard, un journal carioca annonçait que ce "touriste suisse" était en réalité un voyou créatif de plus, qui se donnait un accent imaginaire et abusait de la bonne foi des gens (...).

En lisant l'information, ma femme a fait un seul commentaire : "Ce n'est pas cela qui va m'empêcher d'aider qui que ce soit."

Son commentaire m'a rappelé l'histoire du sage qui, un après-midi, revint dans la cité d'Akbar. Les gens n'accordèrent pas grande importance à sa présence, et ses enseignements n'intéressaient pas vraiment la population. Au bout d'un certain temps, il devint l'objet des risées et de l'ironie des habitants de la cité.

Un jour, alors qu'il se promenait dans la grande rue d'Akbar, un groupe d'hommes et de femmes commencèrent à l'insulter. Plutôt que de faire semblant d'ignorer ce qui se passait, le sage se dirigea vers eux, et les bénit.

Un homme déclara : "Aurions-nous, en plus, affaire à un sourd ? Nous crions des horreurs, et monsieur nous répond par de belles paroles !

- Chacun ne peut offrir que ce qu'il a", répondit le sage.

 

Extrait de "Comme le fleuve qui coule" de Paulo Coelho.

Une mélancolie arabe

Je viens de refermer ce livre et mes yeux s'arrêtent sur la photo de couverture.

Où va cet enfant qui court ?

Fuit-il encore ceux qui ont tenté de le violer ? Fuit-il l'image de ce garçon efféminé dont on se moque sous le ciel marocain ? Fuit-il la mort qui l'a embrassé plusieurs fois pour mieux l'abandonner à sa vie ? Fuit-il l'amour qui, paradoxalement, est sa quête première ?

Néanmoins, une chose est sûre : l'auteur de ce roman autobiograhique, Abdellah Taïa, ne fuit pas son identité sexuelle ; il le revendique presque malgré les tabous, les interdits et l'hypocrisie de son Maroc natal qu'il aime mais qui le déchire aussi parfois.

Mais qu'il traverse Marrakech, Le Caire ou Paris, il est lui-même est assume son homosexualité et ses amours jusqu'ici douloureuses. Il est Lui et l'écrit avec des mots simples, touchants, sincères et poétiques.

A travers quatre tranches chosies de sa vie, Abdellah Taïa entre dans la nôtre, et pas seulement le temps d'une lecture. On voudrait en savoir plus encore. C'est pourquoi, après avoir lu "L'armée du salut", j'ai poursuivi cette rencontre avec sa "Mélancolie arabe" et continuerais sur son chemin avec "Mon Maroc" et "Le rouge de Tarbouche". Ainsi, j'aurais lu les quatre ouvrages de monsieur Taïa que j'ai découvert il y a peu, en attendant qu'il publie un éventuel nouvel opus.

Abdellah Taïa est né à Salé (Maroc) en 1973 et vit à Paris depuis 9 ans

Le site d'auteur :

http://abdellahtaia.free.fr/

Entretien avec A.Taïa au sujet de son livre, sur le site des Editions Seuil :

http://www.editionsduseuil.fr/livre/Une%20m%E9lancolie%20arabe/9782020972338 (cliquez au bas la fiche relative à "Une mélancolie arabe)

Escalope italienne de poulet

Une fois n'est pas coutume, aujourd'hui je vous propose une recette aux couleurs et aux parfums d'Italie.

La composition de ce plat m'est venue comme ça, touche après touche, saveurs après saveur, au gré de mon inspiration en farfouillant dans mon réfrigérateur. Et le résultat ne fut pas mal du tout. Alors si vous me faites confiance, suivez-moi. On y va à pieds car, si vous me connaissez bien, vous savez que les gondoles sont restées à Venise.

Dans une poêle, avec une noix de beurre, faites dorer une escalope de poulet. Salez et poivrez légèrement ; couvrez et laissez cuire à feu doux environ cinq minutes de chaque côté.

Recouvrez-la ensuite de deux à trois tranches de tomates selon la grandeur de l'escalope, de deux feuilles de basilic, soit entières, soit hachées. Saupoudez de parmesan en poudre puis couvrez le tout de tranches de mozzarella. Déposez sur la longueur, un ou deux filets d'anchois.

Couvrez à nouveau et laissez cuire à feu doux jusqu'à ce que le fromage soit bien fondu. Selon vos goûts, vous pouvez éventuellement rajouter des câpres ou des rondelles d'olives noires.

Je suis en train de penser que, placée ensuite sous le grill du four pendant deux à trois minutes, ça devrait donner un léger croustillant qui ne pourrait que réhausser le goût de ce plat. (pourquoi n'y ai-je pas pensé plus tôt ?)

Servir immédiatement accompagné soit d'une salade, soit comme je l'ai fait, de spaghetis à la tomate.

Essayez et dites-moi si dans ces conditions vous aimez toujours l'Italie ?

D'accord ? Alors... bon appétit.

Photos : P'tit Bob

Bon anniversaire

Il parait que donner l'âge des dames ne se fait pas.

Alors je me contenterais de rappeller qu'avant de devenir la grande Sheila, Annie Chancel est née le 16 août 1945.

Et toujours sur scène.

Chacun de ses anniversaires et aussi un moment de ma vie, celle passée, celle présente et, je l'espère, celle future.

Comme un vieux 45 tours que l'on remet sans cesse et qui, malgré les sillons grésillants, donne à un souvenir le parfum d'une émotion intacte.

Elle est l'album-photos de ma vie que je feuillette au gré du temps en fredonnant des airs joyeux et légers qui me rappellent que j'ai tout de même pris pas mal de belles photos en couleurs.

Merci et bon anniversaire, Madame Sheila.

La bonne lecture

Il n'y a personne qui soit né sous une mauvaise étoile,

Il n'y a que des gens qui ne savent pas lire le ciel.

Le Dalaï Lama.

Photo : P'tit Bob

Le temps de l'amour

Il y a un an. Jour pour jour.

La musique et la joie feurissaient la cour, la maison et les coeurs de votre union. Vous étiez beaux. Vous étiez heureux. Et vous graviez en nous cet instant de bonheur pour le reste de nos jours.

 

Toi, ma belle, tes mains-tableau au tracé délicat de henné,  tes yeux-sourire plus brillant que les scintillements de ta robe magnifique... Heureuse.

Toi, simplement.

 

Toi, mon Grand, mon fiston, tes bisous-velour sur nos joues rebondies de sourires, tes mains d'homme face à son destin dans les nôtres tremblantes d'émotion. Toi, si beau, si fier... Heureux.

Toi, simplement.

 

Et nous.

Comme nous, vous ne faisiez et ne ferez plus qu'un. Nous qui avons grandi de votre amour. Grandi de bonheur, de satisfaction, de soulagement.

Comme l'artiste voit sous ses mains apparaître et naître ses désirs, ses rêves fous... Comme le jardinier s'émeut de voir que, d'une graine semée, la vie lui offre la plus belle des fleurs.

Et le temps fait son oeuvre. Et le temps passe. Mais l'amour demeure.

 

Un an déjà. Jour pour jour.

Et rien que d'écrire ces mots, je revois vos visages. Je ressens les ondes lègères de l'amour. Votre amour entre vous. Votre amour pour nous. Notre amour pour vous. Notre amour pour nous deux que vous embélissiez alors, et encore aujourd"hui.

Je revois le ciel bleu. Je revois la nuit. Je ressens les larmes carressant nos visages pour un calin dans nos cous. J'entends encore les rires, les chants et les prières qui nous soulevaient de terre. Je sens encore l'encens qui enivre s'évaporant dans les airs comme ne le fera jamais ce lien entre nous, cet amour, cette histoire que la vie m'a donnée...nous a donnée.

 

Ce jour-là, j'ai vu son visage.

Une fois encore.

J'ai dis merci la Vie.

Ce jour-là, j'ai reconnu sa présence.

Il était là, encore auprès de moi, pour lui, pour vous. Et je ne souhaite qu'une chose c'est que de moi jusqu'à vous, et entre nus, il marche encore longtemps.

Lui, le bonheur.

 

Je vous aime, les enfants.

Votre bonheur est ma récompense.

Demain... toujours

Vis comme si tu devais mourir demain,

Apprends comme si tu devais vivre toujours.

Mahatma Gandhi

J'aime la pensée et les mots de Gandhi. J'essaie le plus souvent possible de les appliquer à ma vie.

Vivre comme si je devais mourir demain, c'est aussi faire des choix sur l'essentiel, sur mes envies, sur mes sentiments, sur mes amours. Prendre le meilleur pour vivre sereinement, en paix avec moi-même.

Vivre des instants d'amour.

Vivre chaque instant l'amour.

Vivre simplement.

Simplement vivre.

Le temps me souffle trop loin, trop vite.

Et son souffle peut à chaque instant éteindre mon étincelle de vie. J'essaie de ne pas l'oublier.

J'apprends du mieux que je peux comme si justement je devais mourir demain.

Enfin je l'espère.

Qui peut savoir justement, si je serais vivant demain ? 

Et demain je remercierai le Ciel de m'offrir une journée supplémentaire.

Si Dieu le veut.

Il attend

Il attend

les cris d'un landau qui feront s'envoler les oiseaux et la jeune maman qui alors sortira un sein pour allaiter le silence ;

la jeune fille en fleurs qui reviendra ouvrir son livre pour qu'il profite encore de la suite d'un roman d'amour ;

le vieillard qui vient chaque matin comme attendant quelqu'un et qui repartira seul jusqu'au lendemain ;

ces deux adolescents qui, bras autour du cou et de la taille aussi, découvriront le plaisir grisant de leur premier baiser ;

le moineau qui nettoiera son assise et le sol des miettes d'un goûter d'enfant comme la livraison promise d'un repas de quatre heures ;

les larmes silencieuses de cette femme au ventre rebondi fixant ses yeux rougis sur les ailleurs de douleurs d'un autre ;

les rayons d'un soleil qui le sèchera de sa toilette fraîche de ce matin pluvieux ;

le jardinier qui égaiera son horizon tout proche en vagues colorées sur son océan de verdure ;

le chien joyeux qui lèvera la patte sur sa peinture tout fraîche, interprétant ce geste comme un honneur, un baptême ;

les cannettes vidées de bières ou de sodas par une soirées de rires, de fumées et d'insouciance, et les papiers gras au parfum de friture et de sandwiches américains ;

l'écriteau aux lettres sans âmes tracées par une encre vide posé sur les genoux d'un homme au regard sans tain fuyant celui méprisant de ceux qui passent ou qui l'ignorent ;

ces deux êtres identiques et silencieux qui ne parleront qu'avec leurs mains réunies et tremblantes sous un pull-over rouge qui abritera furtivement le reflet d'un amour sincère et interdit ;

les enfants ensoleillés qui lui tourneront autour, lui monteront dessus et l'habilleront de rire, de joies et d'innocence ;

le jeune homme qui se lèvera pour suivre une chevelure longue et rousse, tremblant de n'oser l'aborder ;

la tête de la vieille dame posée sur l'épaule d'un homme sans âge, tous deux les yeux fermés et unis dans leur souvenirs de leur vie, savourant d'être encore ensemble pour gravir leurs dernières marches ;

Mais parfois il n'attend rien. Il attend tout simlplement. Seul.

Il est un banc public. Un banc fier son sort, fier de croiser des vies et des âmes aux couleurs de printemps, d'hivers, d'automness et d'étés.

Il croise nos vies, nous accompagne présent et transparent.

Il croise La Vie.

Photos : P'tit Bob

Framboises en verrine de mascarpone

Vous êtes gourmands ?

J'en étais sûr !

Alors une petite douceur, un petit dessert savoureux qui de plus est très rapide et facile à faire ne pourra que vous régaler et enchanter vos éventuels invités.

Recette qui peut être préparée avec des fraises, des fruits rouges de votre choix, des myrtilles, voire des mûres selon vos goûts et préférences. Personnellement, j'ai opté pour de belles framboises et ce fut un régal.

Mettez votre tablier et c'est parti !

Melanger 250 g de mascarpone avec 10 cl de crème fraîche, 2 sachets de sucre vanillé. Foueter le tout.

Monter en neige 2 blancs d'oeufs avec 50 g de sucre glace. Les incorporer délicatement à la crème de mascarpone.

Au fond de vos verrines, émietter un peu de biscuits sablés - type pavés bretons par exemple - et mettre une couche de framboises. Recouvrer de crème au mascapone. Et recommencer jusqu'a remplir vos verrines en terminant par une couche de crème. Décorer en déposant une framboise au sommet accompagnée éventuellement d'une feuille de menthe.

Mettre au frais pendant au moins trois heures.

A déguster bien frais.

Vous m'en direz des nouvelles.

Bon appétit.

Photos : P'tit Bob

Larmes à mer

De ce désert que l'on croyait verdi,

Trop souvent elle offrait des bouquets,

Chardons ardents que l'on voyait fleuris,

Pour mieux cacher son coeur lacéré.

 De longues années elle a creusé son puits

Pour arroser son coeur et sa vie lassés,

Puis inévitablement la souce s'est tarie

Mais bien plus tôt qu'elle ne s'y attendait.

Alors, épuisée, assise sur la terre,

Elle a pensé, s'est penchée sur sa vie,

Et dans son coeur qu'elle croyait désert,

Elle vit qu'au loin un visage lui sourit.

Prenant alors les jambes à son coeur,

Pour, se sentant de nouveau forte et belle,

Rejoindre au plus tôt cette image du bonheur,

Elle courut au loin cueillir la fleur nouvelle.

Mais à chaque pas, chaque enjambée,

Dès qu'apparait tout près la nouvelle figure,

Loin à l'horizon elle la sent s'éloigner,

Et le sol aride à ses pieds se fissure.

Fatiguée, éreintée, elle se laisse tomber,

Les genoux écorchés sur son corps et sa vie,

Esseulée, sans espoir, elle se met à pleurer,

Tant et tant qu'elle en remplit son pluits.

En une aube brumeuse, ce dernier déborda,

Des journées, des semaines entières,

Les creuvasses remplies, le désert se noya, 

Submergé de l'eau de ses prières.

Les scientifiques sur ce mystère se penchèrent,

Etonnés qu'à près de deux mille ans,

Un desert rempli d'une eau salée, amère,

Plus qu'une mer, devint un océan.

                       P'tit Bob

Toi qui vas lire ces mots, peut-être qu'ils te rappelleront que c'est pour toi que je les ai écrits. A un instant précis, un moment de ta vie.

Toi qui fait partie de ma vie et de mon temps qui passe.

Toi pour qui souvent j'écris encore des mots sans encre que je garde en moi par pudeur. Bien enfouis. Silencieux mais précieux.

Toi, qui est toujours près de moi malgré mes absences et bien plus loin que tes présences.

Toi, si tu t'es reconnue comme je l'espère, je ne te le dirais peut-être pas, mais comme les mots d'encre sortent plus aisément, sache, ma petite soeur de coeur, mon amie,  que...

... je t'aime.

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