JUSTE COMME CA

Salut Guillaume

Ceux qui ne comprennent rien ne retiendront de lui que ces excès. Ils n'ont pas d'yeux.

Outre l'acteur de talent qu'il était, moi, je garderais de l'homme le tatouage sur son ventre.

Un homme qui souffre du manque d'amour et de l'absence d'un père au point d'en déduire à ce point sa vie, qui porte sur la peau de son abdomen, tout près du nombil, cicatrice de la vie, le dessin du Petit Prince de Saint Exupéry ne peut être qu'un homme bon et incompris, qui souffre et crie du plus profond de son être.

Un tatouage qui résume beaucoup de choses tuent.

Si la vie ne lui a pas fait beaucoup de cadeau, le dernier qu'elle lui aura fait aura peut-être été celui d'une délivrance.

Guillaume était aussi un petit Prince.

Un homme que j'aurais aimé connaître. Humainement.

Salut, Guillaume. Fais attention à toi, même là-haut.

 

Emporté par une pneumonie foudroyante, Guillaume Depardieu nous a tiré sa révérance le 15 octobre dernier. Il avait 37 ans.

Dieu ait son âme.

Rencontrer

Chercher quelque chose veut dire que vous n'êtes pas ouvert à ce qui peut venir au devant de vous d'un instant à l'autre.

Si votre attitude est innocente, receptive au monde, vide de réaction, vous pouvez être sûr que vous rencontrerez ce qu'il vous faut rencontrer.

Jean Klein

Grandir

Vivre dans la revendication constante de son bonheur revient à être victime de ses attentes...

Accueillir toute situation comme occasion de se transformer, c'est grandir véritablement.

Yvan Amar

Makrouds

Ah ! Les makrouds ! Combien de fois en ai-je achetés à la fin des vacances sur les marchés de Bizerte ou de ses environs, pour ramener en France le parfum de ces patisseries traditionnelles et les déguster avec un café ou, comme je le fais souvent, avec un simple verre de lait frais. 

Si les makrouds peuvent aussi être préparés avec une pâte d'amandes, la recette que je vous propose est à base de dattes, et est celle qu'utilisait Maman Yasmina pour le plaisir de tous, et aussi pour mon plaisir personnel pour, qu'en plus de leur parfum et de leur goût inimitable, je puisse aussi ramener un peu d'elle dans mes bagages.

Aujourd"hui, Omi Yasmina, c'est moi qui les préparent de temps en temps en suivant les gestes que je t'ai maintes fois vus répéter, en ayant inévitablement une pensée émue pour toi. Mais mes makrouds ne seront jamais les tiens, Omi.

Aujourd'hui, je te dédie cette recette et, si jamais j'avais oublié quelque chose dans son énoncé, si tu le peux, de là-haut, fais-moi un signe...

Tout d'abord, faites fondre 20 g de beurre à feu doux et le mélanger à environ 10 cl d'huile.

Dans un grand plat, mélangez 200 g de semoule fine, une 1/2 cuillère à café de safran ou de curcuma en poudre, 1 pincée de sel et le mélange beurre/huile. Ajoutez petit à petit environ 10 cl d'eau tiède et un peu d'eau de fleurs d'oranger ou de géranium selon votre goût.

Pétrir le tout jusqu'à obtention d'une pâte lisse, homogène et un peu élastique, un peu comme une pâte pain. Utilisez un "ustensile" très pratique : la paume de votre main et n'hésitez pas à rajouter soit un peu d'eau, si la pâte est trop sèche, soit un peu de semoule, si au contraire elle est trop mouillée. Puis recouvrez-la d'un linge humide et laissez-la reposer une trentaine de minutes.

Pendant ce temps, préparer le sirop qui parfumera et apportera la douceur sucrée à vos makrouds, en versant dans 30 cl d'eau, 250 g de sucre, 75 g de miel, 1/2 citron coupé en trois (si vous n'avez pas de miel, augmentez un peu la quantité de sucre). Laissez cuire ce sirop jusqu'à ce qu'il "perle" au bout de votre cuillère. 

Reprenez votre pâte de semoule et repétrissez-la un peu. Divisez-la en plusieurs morceaux et confectionnez de petits rouleaux d'environ 2 à 3 cm de diamètre. Avec vos doigts, creusez une "rigole" tout le long de votre rouleau de pâte et déposez-y un petit boudin de pâte de dattes. Cette pâte de datte peut être confectionnée à la maison (et je pourrais vous donnez la recette si vous le souhaitez en me laissant un commentaire sur cette note, ou par email), mais la plupart du temps on l'achète toute prète dans les épiceries orientales par bloc d'un kilo. 

Recouvrez ensuite votre boudin de datte avec les bords de votre rouleau de semoule et roulez le tout sur votre plan de travail avec la paume de vos mains. Applatissez votre rouleau de pâte farcie avec vos mains sur une épaisseur d'environ 1 à 1,5 cm. Traditionnellement, on utilise une empreinte en bois qui, tout en applatissant votre pâte, lui laisse de jolis motifs décoratifs. 

Avec un couteau à large lame, coupez votre pâte en losange et faites les frire dans une huile bien chaude. Lorsqu'ils sont bien dorés, égouttez-les et plogez-les dans le sirop de miel chaud dans lequel vous les laisserez une dixaine de minutes. Sortez-les : vos makrouds sont prêts. Laissez-les refroidir avant de les déguster. Personnellement, je les trouve meilleurs le lendemain quand tous les parfums se sont bien mélangés.

Cela semble peut-être compliqué à la lecture de ma recette, mais rassurez-vous, c'est très simple.

Avec les proportions que je vous ai indiquées, vous obtiendrez environ 30 à 35 makrouds.

Bon appétit.

 

Un café à Hammamet

Pour le premier voyage photographique que je vous propose dans cette nouvelle rubrique, si vous me connaissez un peu, vous ne serez pas surpris que je vous emmène en Tunisie. Plus précisément sous le soleil d'Hammamet, dans un café en bord de mer.

Le café maure Sidi Bou Hadid.

Vous êtes prêts ? Alors "donne-moi ta main"...

Là, vous pourrez vous prélasser, boire une citronnade fraîche, un gazouz régérérant, un café préparé dans sa zéoua, un thé vert ou noir, aux pignons, aux amandes, à la menthe ou nature, fumer une chicha au parfum de votre choix...

... sous le chant des vagues et le mariage du ciel et de la mer dans une union d'azur ensoleillée.

Nouvelle rubrique

Donne-moi ta main.

Je voudrez vous emmenez en voyage...

Vous faire découvrir, ou retrouver, des endroits, des lieux que j'ai aimés. Où j'ai vécu l'instant.

Plus ou moins intensément.

Pleinement.

Ce que j'ai trouvé beau, où je me suis senti bien, je voudrez vous y emmenez.

Partager.

Au gré des clichés que j'ai pris

Ici.

Là-bas.

Dans le monde de mes sentiments sans frontières.

Ailleurs aussi. Peut-être.

Dans mes étoiles.

Ici bas.

Alors, comme on ouvre un passeport de façon nostagique, comme on sourit devant une photo jaunie et si vive en nous pourtant, je crée aujourd"hui une nouvelle rubrique.

Et, puisque mon blog porte le nom d'une chanson de celle qui est un peu le fil rouge de ma vie, "Juste comme ça", mon invitation au voyage, aussi modeste soit-il, sera aussi le titre d'un texte que Sheila a interprété sur scène au Cabaret Sauvage, jamais enregistrée en studio à ce jour :

                 "DONNE-MOI TA MAIN"

Et si je vous tutoie, c'est pour être au plus prêt de vous, votre guide autant intérieur que sur les terres où j'ai marché, sur celles où j'ai aimé, sur celle où j'aimerai vous emmenez.

Juste pour vous.

Juste pour toi.

Juste comme ça.

Et entre mes deux terres, il me faut traverser la mer.

De France jusqu'en Tunisie.

On traverse.

De Marseille à Tunis.

Ou l'inverse.

Alors si vous êtes prêts...

Aujourd"hui ou demain.

Si tu es prêt...

Donne-moi ta main.

Photos : P'tit Bob

Attendez que ma joie revienne

Attendez que ma joie revienne

Et que se meurt le souvenir

De cet amour de tant de peine

Qui n'en finit pas de mourir.

Avant de me dire je t'aime,

Avant que je puisse vous le dire,

Attendez que ma joie revienne

Qu'au matin je puisse sourire.

Laissez-moi,

Le chagrin m'emporte

Et je vogue sur mon délire.

Laissez-moi,

Ouvrez cette porte.

Laissez moi,

Je vais revenir.

Attendez que ma joie revienne

Et que soit mort le souvenir

De cet amour de tant de peine

Pour lequel j'ai voulu mourir.

J'attendrai que ma joie joie revienne,

Qu'au matin je puisse sourire,

Que le vent ait séché ma peine

Et la nuit calmé mon délire.

Il est paraît-il, un rivage

Où l'on guérit du mal d'aimer,

Les amours mortes y font naufrage,

Epaves mortes du passé.

Si tu veux que ma joie revienne

Qu'au matin je puisse sourire,

Vers ce pays où meurt la peine

Je t'en prie laisse-moi partir.

Il faut de mes amours anciennes

Que périsse le souvenir

Pour que, libérée de ma chaîne,

Vers toi je puisse revenir.

Alors, je t'en fais la promesse,

Ensemble nous irons cueillir,

Au jardin fou de la tendresse

La fleur d'amour qui va s'ouvrir.

Mais c'est trop tôt pour dire je t'ame,

Trop tôt pour te l'entendre dire.

La voix que j'entends, c'est la sienne.

Ils sont vivants, mes souvenirs.

Pardonne-moi : c'est lui que j'aime.

Le passé ne veux pas mourir.

Barbara. 1963

Je crois

Je crois, voilà tout.

La foule a les yeux faibles. C'est son affaire.

Les dogmes et les pratiques sont des lunettes qui font voir l'étoile aux vues courtes.

Moi, je vois Dieu à l'oeil nu.

Victor Hugo

Photo : P'tit Bob

Lorsqu'on donne...

Ce qui compte ce n'est pas ce que l'on donne,

mais l'amour avec lequel on donne.

Mère Theresa

Refuge

Soyez votre propre lampe,

votre île, votre refuge.

Ne voyez pas de refuge en dehors de vous-même.

Bouddha

Petits princes de l'autisme

Parce qu'un jour, le visage d'une petite fille m'est apparue sur une affiche, j'ai fait un pas vers les petites princessses et petits princes autistes. J'ai tenu sa photo entre mes doigts et j'ai vu son sourire.

Elle s'appelle Blanche, elle vit quelque part dans un monde qui est le sien. Dans notre monde aussi.

La sorcière-maladie de l'autisme s'est penchée sur son berceau et l'a enfermée dans son chateau maudit.  Blanche est mignone et belle comme toutes les princesses de quatre ans. Je ne l'ai jamais vue "en vrai" mais si son visage m'est apparue, ce n'est pas par hazard. Je ne crois pas au hazard.

Elle m'a ouvert une porte sur son monde. Malgré elle.

J'ai pu ouvrir les pages d'un conte "maléfique" qui m'a appris qu'il existe un moyen, une méthode pour diriger lentement, mais peut-être sûrement, ces petites princesses et ces petits princes vers la sortie de leur trop haut chateau dans lequel ils sont enfermés.

Chacun a la possiblité d'aider ces enfants prisonniers, de baisser petit à petit le trop lourd pont-levis qui les empèche de sortir dans le monde réel.

Grace à Blanche qui a éphémèrement traversée ma vie, j'ai poussé la porte fragile de ce monde et ai suivi un chemin qui m'a mené sur le site de l'Association : 

http://www.autisme-espoir.org/

Là, j'ai appris que chacun peut devenir le chevalier servant de ces petits princes et les aider à monter sur le cheval blanc de la délivrance. Si la route est longue, elle a le mérite d'exister.

Visiter ce site et apprenez. Apprenez que c'est possible. 

Et la magie du royaume d'internet est que l'on passe de sentiers en chemins comme suivant un parcours fléché.

Parcours sur lequel je me suis également arrêté sur ce site : 

http://www.fondation-autisme.org/

Il en existe autres, tellement d'autres.

La petite princesse Blanche m'a fait découvrir un peu mieux son monde.  Et j'y retournerais pour mieux savoir, mieux comprendre.

A mon tour de vous proposer, si vous le voulez bien sûr, de visiter ces enfants-princes et de leur sourire. Même de loin, une émotion, un sourire peut tellement faire du bien et laisser en vous, malgré vous, une petite graine qui pourra germer et pousser comme dans le conte du haricot magique que je lisais enfant, pour aider ces enfants à s'échapper à leur sort.

 

Je t'embrasse petite Princesse Blanche, et à travers toi, tous les enfants habitant son royaume.

Vahinée

Retrouvez le site SHEILAHOME.COM dans "Mes balades sur le net".

Etre un arbre

"Je voudrais être un arbre

et avoir la tête si haut dans les nuages

qu'aucun homme ne viendrait y planter un drapeau."

Renaud

Yoyos

Si vous allez en Tunisie, vous aurez sûrement l'occasion de rencontrer, sur la plage ou en ville, des vendeurs de "yoyos bel hassal". Ce sont de délicieux beignets ronds troués en leur centre, enrobés de sirop de miel (hassal).

La recette d'origine est assez simple mais aujourd'hui, je vous propose la version "express" de ces yoyos gourmands. Je précise qu'elle n'a rien à voir avec la recette traditionnelle mais le résultat est très approchant.

Au lieu de préparer la pâte vous même, acheter de la pâte à pain chez votre boulanger (on en trouve parfois en libre service dans les grandes surfaces). Prélever de petits morceaux de pâte de la grosseur d'un abricot moyen et travaillez les un à un entre vos doigts pour les assouplir et former un disque fin et plat d'un diamètre approximatif de 8 à 10 cm. Percez le centre avec vos doigts et étirer pour obtenir un trou assez large.

Un à un, faites frire vos morceaux de pâte dans une huile bien chaude. Vos yoyos vont immédiatement gonflés. Laissez-les dorer et retourner les pour cuire les deux face uniformément.

Egouttez chaque yoyos et plongez-les dans un sirop de miel bien chaud. Laissez bien imbiber pendant environ une quinzaine de minutes, pensez à les retourner pour que le miel recouvre votre beignet de tout côté. Le sirop doit pénétrer ajusqu'au coeur de votre beignet.

Renouvelez l'opération pour chaque yoyo. Vous pouvez évidemment en faire cuire plusieurs en même temps.

Retirez-les ensuite du miel et placez-les un à un dans un plat et, si vous le souhaitez, couvrez-les légèrement de graines de sézame dorées.

Photos : P'tit Bob

Pour gagnez du temps, au lieu de le préparer vous-même, vous trouverez du sirop de miel tout prêt dans les épiceries orientales ou dans certaines grandes surfaces, vendu dans des pots d'un litre. Pour un kilo de pâte, vous pourrez obtenir environ une douzaine de yoyos selon leurs grosseurs.

Un café ou un thé à la menthe pour les accompagner, ça vous dis ?

Bon appétit.

Crocodile

"N'insulte pas le crocodile

avant d'avoir traversé la rivière."

Proverbe africain

On ne peut s'en passer

"On peut se passer de religion,

mais pas d'amour ni de compassion."

Le Dalaï Lama

Voile de portes

Un brin d'air, il se soulève. 

Comme une jupe dévoile les jambes d'une femme, il laisse notre regard pénétrer au-delà. Au-delà de l'entrée secrête et réservée. Privée. La porte des maisons est habillée d'un rempart tissé contre les rayons pervers d'un soleil curieux et implacable. Aussi curieux et implacable que les regards qui entrent, sans permission, sans bruit, sournois, pour savoir.

Savoir que l'ombre est là, dans la cour intérieure, sous les branches compréhensives et protectrices d'un oranger, d'un néflier, d'un figuier ou d'un amandier.

Savoir que le bougaivilliers marie ses couleurs éclatantes à celles des rosiers en un combat loyal face au jasmin fier et désinvolte qui laisse floter sa floraisons parfumées en bouquets dispersés.

Savoir que la vie est là, calme et sereine, dans le silence d'une sieste apaisante avant l'ambiance familiale des soirée rafraichies.

Un brin d'air, il se soulève.

Voile de porte comme le rideau d'un théâtre attend d'être levé pour laisser entrer les artistes de la vie quotidienne en une improvisation dictée par le destin et l'instant.

Et moi, curieux, dans une indiscretion dissimulée et l'impatience de découvrir les fragments des répétitions cachées de ces scènes aux actes quotidiens rythmées par le temps entre nuits et jours, je deviens brin d'air et soulève le voile des portes des maisons de Tunisie.

Photos : P'tit Bob

Et si je ne vois rien, si le voile ne se soulève pas, que le brin d'air est trop léger, ou qu'il n'y a tout simpement rien à voir...

... j'imagine.

La charité menacée

Il y a quelque temps, à Ipanema, ma femme a aidé un touriste suisse, qui se disait victime de petits voleurs à la tire. Avec un accent prononcé, parlant très mal portugais, il affirmait qu'il était sans passeport, sans argent, qu'il n'avait plus où dormir.

Ma femme lui a payé un déjeuner, lui a donné la somme nécessaire pour qu'il puisse passer une nuit à l'hôtel le temps de contacter son ambassade, et il est parti. Quelques jours plus tard, un journal carioca annonçait que ce "touriste suisse" était en réalité un voyou créatif de plus, qui se donnait un accent imaginaire et abusait de la bonne foi des gens (...).

En lisant l'information, ma femme a fait un seul commentaire : "Ce n'est pas cela qui va m'empêcher d'aider qui que ce soit."

Son commentaire m'a rappelé l'histoire du sage qui, un après-midi, revint dans la cité d'Akbar. Les gens n'accordèrent pas grande importance à sa présence, et ses enseignements n'intéressaient pas vraiment la population. Au bout d'un certain temps, il devint l'objet des risées et de l'ironie des habitants de la cité.

Un jour, alors qu'il se promenait dans la grande rue d'Akbar, un groupe d'hommes et de femmes commencèrent à l'insulter. Plutôt que de faire semblant d'ignorer ce qui se passait, le sage se dirigea vers eux, et les bénit.

Un homme déclara : "Aurions-nous, en plus, affaire à un sourd ? Nous crions des horreurs, et monsieur nous répond par de belles paroles !

- Chacun ne peut offrir que ce qu'il a", répondit le sage.

 

Extrait de "Comme le fleuve qui coule" de Paulo Coelho.

Une mélancolie arabe

Je viens de refermer ce livre et mes yeux s'arrêtent sur la photo de couverture.

Où va cet enfant qui court ?

Fuit-il encore ceux qui ont tenté de le violer ? Fuit-il l'image de ce garçon efféminé dont on se moque sous le ciel marocain ? Fuit-il la mort qui l'a embrassé plusieurs fois pour mieux l'abandonner à sa vie ? Fuit-il l'amour qui, paradoxalement, est sa quête première ?

Néanmoins, une chose est sûre : l'auteur de ce roman autobiograhique, Abdellah Taïa, ne fuit pas son identité sexuelle ; il le revendique presque malgré les tabous, les interdits et l'hypocrisie de son Maroc natal qu'il aime mais qui le déchire aussi parfois.

Mais qu'il traverse Marrakech, Le Caire ou Paris, il est lui-même est assume son homosexualité et ses amours jusqu'ici douloureuses. Il est Lui et l'écrit avec des mots simples, touchants, sincères et poétiques.

A travers quatre tranches chosies de sa vie, Abdellah Taïa entre dans la nôtre, et pas seulement le temps d'une lecture. On voudrait en savoir plus encore. C'est pourquoi, après avoir lu "L'armée du salut", j'ai poursuivi cette rencontre avec sa "Mélancolie arabe" et continuerais sur son chemin avec "Mon Maroc" et "Le rouge de Tarbouche". Ainsi, j'aurais lu les quatre ouvrages de monsieur Taïa que j'ai découvert il y a peu, en attendant qu'il publie un éventuel nouvel opus.

Abdellah Taïa est né à Salé (Maroc) en 1973 et vit à Paris depuis 9 ans

Le site d'auteur :

http://abdellahtaia.free.fr/

Entretien avec A.Taïa au sujet de son livre, sur le site des Editions Seuil :

http://www.editionsduseuil.fr/livre/Une%20m%E9lancolie%20arabe/9782020972338 (cliquez au bas la fiche relative à "Une mélancolie arabe)

Escalope italienne de poulet

Une fois n'est pas coutume, aujourd'hui je vous propose une recette aux couleurs et aux parfums d'Italie.

La composition de ce plat m'est venue comme ça, touche après touche, saveurs après saveur, au gré de mon inspiration en farfouillant dans mon réfrigérateur. Et le résultat ne fut pas mal du tout. Alors si vous me faites confiance, suivez-moi. On y va à pieds car, si vous me connaissez bien, vous savez que les gondoles sont restées à Venise.

Dans une poêle, avec une noix de beurre, faites dorer une escalope de poulet. Salez et poivrez légèrement ; couvrez et laissez cuire à feu doux environ cinq minutes de chaque côté.

Recouvrez-la ensuite de deux à trois tranches de tomates selon la grandeur de l'escalope, de deux feuilles de basilic, soit entières, soit hachées. Saupoudez de parmesan en poudre puis couvrez le tout de tranches de mozzarella. Déposez sur la longueur, un ou deux filets d'anchois.

Couvrez à nouveau et laissez cuire à feu doux jusqu'à ce que le fromage soit bien fondu. Selon vos goûts, vous pouvez éventuellement rajouter des câpres ou des rondelles d'olives noires.

Je suis en train de penser que, placée ensuite sous le grill du four pendant deux à trois minutes, ça devrait donner un léger croustillant qui ne pourrait que réhausser le goût de ce plat. (pourquoi n'y ai-je pas pensé plus tôt ?)

Servir immédiatement accompagné soit d'une salade, soit comme je l'ai fait, de spaghetis à la tomate.

Essayez et dites-moi si dans ces conditions vous aimez toujours l'Italie ?

D'accord ? Alors... bon appétit.

Photos : P'tit Bob

Bon anniversaire

Il parait que donner l'âge des dames ne se fait pas.

Alors je me contenterais de rappeller qu'avant de devenir la grande Sheila, Annie Chancel est née le 16 août 1945.

Et toujours sur scène.

Chacun de ses anniversaires et aussi un moment de ma vie, celle passée, celle présente et, je l'espère, celle future.

Comme un vieux 45 tours que l'on remet sans cesse et qui, malgré les sillons grésillants, donne à un souvenir le parfum d'une émotion intacte.

Elle est l'album-photos de ma vie que je feuillette au gré du temps en fredonnant des airs joyeux et légers qui me rappellent que j'ai tout de même pris pas mal de belles photos en couleurs.

Merci et bon anniversaire, Madame Sheila.

La bonne lecture

Il n'y a personne qui soit né sous une mauvaise étoile,

Il n'y a que des gens qui ne savent pas lire le ciel.

Le Dalaï Lama.

Photo : P'tit Bob

Le temps de l'amour

Il y a un an. Jour pour jour.

La musique et la joie feurissaient la cour, la maison et les coeurs de votre union. Vous étiez beaux. Vous étiez heureux. Et vous graviez en nous cet instant de bonheur pour le reste de nos jours.

 

Toi, ma belle, tes mains-tableau au tracé délicat de henné,  tes yeux-sourire plus brillant que les scintillements de ta robe magnifique... Heureuse.

Toi, simplement.

 

Toi, mon Grand, mon fiston, tes bisous-velour sur nos joues rebondies de sourires, tes mains d'homme face à son destin dans les nôtres tremblantes d'émotion. Toi, si beau, si fier... Heureux.

Toi, simplement.

 

Et nous.

Comme nous, vous ne faisiez et ne ferez plus qu'un. Nous qui avons grandi de votre amour. Grandi de bonheur, de satisfaction, de soulagement.

Comme l'artiste voit sous ses mains apparaître et naître ses désirs, ses rêves fous... Comme le jardinier s'émeut de voir que, d'une graine semée, la vie lui offre la plus belle des fleurs.

Et le temps fait son oeuvre. Et le temps passe. Mais l'amour demeure.

 

Un an déjà. Jour pour jour.

Et rien que d'écrire ces mots, je revois vos visages. Je ressens les ondes lègères de l'amour. Votre amour entre vous. Votre amour pour nous. Notre amour pour vous. Notre amour pour nous deux que vous embélissiez alors, et encore aujourd"hui.

Je revois le ciel bleu. Je revois la nuit. Je ressens les larmes carressant nos visages pour un calin dans nos cous. J'entends encore les rires, les chants et les prières qui nous soulevaient de terre. Je sens encore l'encens qui enivre s'évaporant dans les airs comme ne le fera jamais ce lien entre nous, cet amour, cette histoire que la vie m'a donnée...nous a donnée.

 

Ce jour-là, j'ai vu son visage.

Une fois encore.

J'ai dis merci la Vie.

Ce jour-là, j'ai reconnu sa présence.

Il était là, encore auprès de moi, pour lui, pour vous. Et je ne souhaite qu'une chose c'est que de moi jusqu'à vous, et entre nus, il marche encore longtemps.

Lui, le bonheur.

 

Je vous aime, les enfants.

Votre bonheur est ma récompense.

Demain... toujours

Vis comme si tu devais mourir demain,

Apprends comme si tu devais vivre toujours.

Mahatma Gandhi

J'aime la pensée et les mots de Gandhi. J'essaie le plus souvent possible de les appliquer à ma vie.

Vivre comme si je devais mourir demain, c'est aussi faire des choix sur l'essentiel, sur mes envies, sur mes sentiments, sur mes amours. Prendre le meilleur pour vivre sereinement, en paix avec moi-même.

Vivre des instants d'amour.

Vivre chaque instant l'amour.

Vivre simplement.

Simplement vivre.

Le temps me souffle trop loin, trop vite.

Et son souffle peut à chaque instant éteindre mon étincelle de vie. J'essaie de ne pas l'oublier.

J'apprends du mieux que je peux comme si justement je devais mourir demain.

Enfin je l'espère.

Qui peut savoir justement, si je serais vivant demain ? 

Et demain je remercierai le Ciel de m'offrir une journée supplémentaire.

Si Dieu le veut.

Il attend

Il attend

les cris d'un landau qui feront s'envoler les oiseaux et la jeune maman qui alors sortira un sein pour allaiter le silence ;

la jeune fille en fleurs qui reviendra ouvrir son livre pour qu'il profite encore de la suite d'un roman d'amour ;

le vieillard qui vient chaque matin comme attendant quelqu'un et qui repartira seul jusqu'au lendemain ;

ces deux adolescents qui, bras autour du cou et de la taille aussi, découvriront le plaisir grisant de leur premier baiser ;

le moineau qui nettoiera son assise et le sol des miettes d'un goûter d'enfant comme la livraison promise d'un repas de quatre heures ;

les larmes silencieuses de cette femme au ventre rebondi fixant ses yeux rougis sur les ailleurs de douleurs d'un autre ;

les rayons d'un soleil qui le sèchera de sa toilette fraîche de ce matin pluvieux ;

le jardinier qui égaiera son horizon tout proche en vagues colorées sur son océan de verdure ;

le chien joyeux qui lèvera la patte sur sa peinture tout fraîche, interprétant ce geste comme un honneur, un baptême ;

les cannettes vidées de bières ou de sodas par une soirées de rires, de fumées et d'insouciance, et les papiers gras au parfum de friture et de sandwiches américains ;

l'écriteau aux lettres sans âmes tracées par une encre vide posé sur les genoux d'un homme au regard sans tain fuyant celui méprisant de ceux qui passent ou qui l'ignorent ;

ces deux êtres identiques et silencieux qui ne parleront qu'avec leurs mains réunies et tremblantes sous un pull-over rouge qui abritera furtivement le reflet d'un amour sincère et interdit ;

les enfants ensoleillés qui lui tourneront autour, lui monteront dessus et l'habilleront de rire, de joies et d'innocence ;

le jeune homme qui se lèvera pour suivre une chevelure longue et rousse, tremblant de n'oser l'aborder ;

la tête de la vieille dame posée sur l'épaule d'un homme sans âge, tous deux les yeux fermés et unis dans leur souvenirs de leur vie, savourant d'être encore ensemble pour gravir leurs dernières marches ;

Mais parfois il n'attend rien. Il attend tout simlplement. Seul.

Il est un banc public. Un banc fier son sort, fier de croiser des vies et des âmes aux couleurs de printemps, d'hivers, d'automness et d'étés.

Il croise nos vies, nous accompagne présent et transparent.

Il croise La Vie.

Photos : P'tit Bob

Framboises en verrine de mascarpone

Vous êtes gourmands ?

J'en étais sûr !

Alors une petite douceur, un petit dessert savoureux qui de plus est très rapide et facile à faire ne pourra que vous régaler et enchanter vos éventuels invités.

Recette qui peut être préparée avec des fraises, des fruits rouges de votre choix, des myrtilles, voire des mûres selon vos goûts et préférences. Personnellement, j'ai opté pour de belles framboises et ce fut un régal.

Mettez votre tablier et c'est parti !

Melanger 250 g de mascarpone avec 10 cl de crème fraîche, 2 sachets de sucre vanillé. Foueter le tout.

Monter en neige 2 blancs d'oeufs avec 50 g de sucre glace. Les incorporer délicatement à la crème de mascarpone.

Au fond de vos verrines, émietter un peu de biscuits sablés - type pavés bretons par exemple - et mettre une couche de framboises. Recouvrer de crème au mascapone. Et recommencer jusqu'a remplir vos verrines en terminant par une couche de crème. Décorer en déposant une framboise au sommet accompagnée éventuellement d'une feuille de menthe.

Mettre au frais pendant au moins trois heures.

A déguster bien frais.

Vous m'en direz des nouvelles.

Bon appétit.

Photos : P'tit Bob

Larmes à mer

De ce désert que l'on croyait verdi,

Trop souvent elle offrait des bouquets,

Chardons ardents que l'on voyait fleuris,

Pour mieux cacher son coeur lacéré.

 De longues années elle a creusé son puits

Pour arroser son coeur et sa vie lassés,

Puis inévitablement la souce s'est tarie

Mais bien plus tôt qu'elle ne s'y attendait.

Alors, épuisée, assise sur la terre,

Elle a pensé, s'est penchée sur sa vie,

Et dans son coeur qu'elle croyait désert,

Elle vit qu'au loin un visage lui sourit.

Prenant alors les jambes à son coeur,

Pour, se sentant de nouveau forte et belle,

Rejoindre au plus tôt cette image du bonheur,

Elle courut au loin cueillir la fleur nouvelle.

Mais à chaque pas, chaque enjambée,

Dès qu'apparait tout près la nouvelle figure,

Loin à l'horizon elle la sent s'éloigner,

Et le sol aride à ses pieds se fissure.

Fatiguée, éreintée, elle se laisse tomber,

Les genoux écorchés sur son corps et sa vie,

Esseulée, sans espoir, elle se met à pleurer,

Tant et tant qu'elle en remplit son pluits.

En une aube brumeuse, ce dernier déborda,

Des journées, des semaines entières,

Les creuvasses remplies, le désert se noya, 

Submergé de l'eau de ses prières.

Les scientifiques sur ce mystère se penchèrent,

Etonnés qu'à près de deux mille ans,

Un desert rempli d'une eau salée, amère,

Plus qu'une mer, devint un océan.

                       P'tit Bob

Toi qui vas lire ces mots, peut-être qu'ils te rappelleront que c'est pour toi que je les ai écrits. A un instant précis, un moment de ta vie.

Toi qui fait partie de ma vie et de mon temps qui passe.

Toi pour qui souvent j'écris encore des mots sans encre que je garde en moi par pudeur. Bien enfouis. Silencieux mais précieux.

Toi, qui est toujours près de moi malgré mes absences et bien plus loin que tes présences.

Toi, si tu t'es reconnue comme je l'espère, je ne te le dirais peut-être pas, mais comme les mots d'encre sortent plus aisément, sache, ma petite soeur de coeur, mon amie,  que...

... je t'aime.

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A tout instant

Sans cesse, nous créons notre malheur du fait de notre ignorance et de notre manque de dicernement. Notre esprit est tiraillé entre ce que nous aimons et ce que nous rejetons. Nous agissons comme si nous pouvions refuser les circonstances qui se présentent à nous. Nous oublions que nous pouvons mourir à tout instant.

Le Dalaï Lama

Photo : P'tit Bob

Content

L'homme content de son sort ne connait pas la ruine.

Lao-Tseu

Photo : P'tit Bob

Demande

L'homme de bien ne demande rien qu'à lui-même ;

l'homme de peu demande tout aux autres.

Confucius

Photo : P'tit Bob

Deux idées pour un apéritif

Il ne vous faudra que quelques minutes pour préparer ces deux recettes originales afin d'accompagner le verre que vous boirez en famille ou entre amis.

RILLETTES DE SARDINES

Vous n'aurez besoin que de deux boites de sardines à l'huile, d'une boite de fromage frais type "Saint Moret" et d'un peu de citron.

Après les avoir égouttées de leur huile, à l'aide d'une fourchette, écrasez les sardines. Il faut qu'il reste quelques petits morceaux pour avoir l'aspect des rillettes. Ajoutez le fromage frais et arrosez le tout d'un filet de jus de citron. Melangez le tout et placez au frais.

Vous pouvez servir vos rillettes de sardines directement dans leur plat sur la table ou en tartiner de petites tranches de pains grillées ou non, ou sur des crackers, et éventuellement, les recouvrir d'un peu de ciboulette hachée.

Qui osera dire que cette recette est difficile ?

Alors passons à la deuxième :

TOMATES CERISES

FARCIES

AU FROMAGE AIL ET FINES HERBES

Pour cette seconde recette, tout aussi simple que la précédente, il vous faudra des tomates cerises (ou cocktail) et du fromage frais ail et fines herbes.

En fait, c'est plus une idée qu'une recette puisqu'il vous suffit de vider les tomates et de les farcir de fromage. Placez les au frais quelques instants et servez.

C'est prêt !

Je vous laisse choisir votre boisson. A la vôtre !

Photos : P'tit Bob

La route de Momo

Non, ceci n'est pas une route qui entre comme mille routes dans une ville comme mille villes.

C'est le café capucin que Momo boit chaque matin. Le Boga-menthe qui rafraîchit l'après-midi.

C'est les mains qui se lèvent pour l'inviter à leur table.

C'est des sourires et des regards inconnus que pourtant il connait et parfois reconnait.

C'est l'attente des ouvriers, l'espoir d'un travail pour la journée.

C'est la voix d'Oum Kalthoum qui s'élève et s'envole dans la vapeur enivrante des chichas.

C'est un oiseau qui chante dans la tonnelle parasol avant de se perdre minuscule dans le bleu éblouissant du ciel.

C'est un enfant qui tient et serre fort la main de sa mère pour traverser.

C'est le vieil homme qui revient de la boulangerie, portant entre ses mains le pain familial et salue de son sourire édenté ceux installés à la terrasse du café.

C'est Momo qui regarde sans se lasser les choses simples pour lui et tellement compliquées pour les autres là bas.

C'est Momo qui rit. C'est Momo qui n'oublie rien, qui se souvient pour que son futur devienne son passé.

C'est Momo qui trébuche sur les mots maladoits qu'il emploie comme un hommage à leur langue.

C'est Momo qui se dit à chaque fois que c'est peut-être la dernière fois. Momo qui sait la richesse de son instant.

Et Momo c'est le nom que donne le serveur blagueur au petit homme un peu trop blanc installé à la table du Café du Nord. Momo qui regarde cette route banale et tellement anodine pour beaucoup mais qui sait qu'elle appartient à sa vie.

Sans savoir si elle entre en lui. Sans savoir si elle en sort. Mais en étant sûr qu'il y marche chaque jour, même loin, même ailleurs, car c'est la route qui le mène à l'amour. Aux amours. A la vie. A sa vie.

Cette vie qu'il remercie.

Et Momo, c'est moi.

Photos : P'tit Bob

Pour certains, ici, parfois, je suis Roro.

Pour certains, là-bas, parfois, je suis Momo.

Ici ou là-bas, ici et là-bas,

d'ici ou de là-bas, et où que je sois,

c'est certain, je vous aime.

Et peu importe le nom que vous me donnez car où que vous soyez, puisque vous êtes dans ma vie, vous marchez vous aussi sur cette route.

Ma route.

La route de Momo.

Qualités de l'esprit

L'amour et la compassion chassent la peur de vivre car lorsque ces deux qualités de l'esprit se développent en nous, la confiance intéreure surgit et la peur disparaît. C'est notre esprit qui crée le monde dans lequel nous vivons.

Paroles du Dalaï Lama

 

Qui veut encore ce billet ?

(...) Un conférencier commença un séminaire en tenant un billet de 20 dollars et en demandant :

"Qui veut ce billet de 20 dollars ?"

Plusieurs mains se levèrent, mais le conférencier ajouta :

"Avant de le donner, je dois faire quelque chose."

Il l'écrasa rageusement, et il insista :

"Qui veut encore ce billet ?"

Les mains se levèrent de nouveau.

"Et si je fais cela ?"

Il chiffonna le bilet, le jeta contre le mur, le laissa tomber par terre, le piétina, puis il le montra une nouvelle fois - à présent très sale et tout abîmé. Il répéta sa question, et les mains se levèrent encore.

"N'oubliez jamais cette scène, commenta le conférencier. Peu importe ce que je fais avec cet argent, c'est toujours un billet de 20 dollars. Très souvent dans la vie nous sommes écrasés, foulés aux pieds, maltraités, insultés ; et pourtant, nous avons toujours la même valeur."

Photo : P'tit Bob

Texte extrait de :

"COMME UN FLEUVE QUI COULE"  de Paulo COELHO

Tarte au sucre

Vous avez cinq minutes devant et vous voulez faire un dessert ? Alors j'ai ce qu'il vous faut : la recette de la tarte au sucre. Rien de plus simple.

Prenez comme mesure, une tasse à thé.

Melangez bien énergiquement : 2 oeufs, 2 tasses de cassonade (env. 360 g), 2 tasses de lait (env. 500 ml), 1/2 tasse de farine (env. 60 g) et 1/2 tasse de beurre fondu. Vous obtenez une pâte onctueuse pas trop liquide.

Foncez une pâte sablée dans un moule à tarte et versez-y votre préparation. Enfournez à four chaud (180°C) pendant 25 mn.

Votre tarte au sucre doit ressortir bien dorée. Laissez-la refroidir et avant de servir, saupoudrez-la de sucre glace.

Vous voyez, il n'y a rien de plus simple.

Photos : P'tit Bob

Vous pouvez également verser votre préparation directement dans le moule à tarte préalablement beurré, sans fond de pâte.

Bon appétit.

Au seuil d'une confession

Au bout d'une ruelle d'un souk couvert de la médina de Tunis se dresse la magestueuse mosquée Zitouna, une des plus grandes et plus belle de la capitale.

L'endroit est ensoleillé et les marches qui montent jusqu'à son entrée sont comme un appel aux Fidèles et aux curieux dont je suis en de tels endroits. Une fois arrivé au seuil même de la mosquée, je me délecte  la vue de la vaste cour intérieure au milieu de laquelle trône une sorte de pupître de pierres dont j'ignore le nom et un puits bas et peu large fermé par un couvercle de bois.

Sous le ciel bleu et immaculé, des dixaines d'oiseaux se sentent protégés par l'endroit et, profitant du nettoyage de ce lieu de recueillement, s'abreuvent, se rafraîchissent et s'ébrouent à l'eau qui s'écoule sur la surface aux carreaux anciens.

Je peux apercevoir les grandes salles de prières où une multitudes de tapis sont orientés en direction de La Mecque. Les poutres de bois sculptées et les lustres de cristal ne font que réhausser l'ambiance intérieure, sereine et particulière de ce lieu de prières.

Je m'approche d'un homme qui semble en être le gardien et lui demande si je peux entrer dans la mosquée. L'homme au visage sympathique, tout sourire, dans un français impécable, me répond :

"Je suis sincèrement désolé mais l'entrée de la mosquée n'est autorisée qu'aux personnes de confession musulmane.

"Mais comment pouvez-vous savoir que je ne suis pas musulman ? Parce que j'ai le profil européen ?

L'homme, toujours souriant, hésite à me répondre. Je poursuis :

"En me voyant, blanc et les yeux bleux, vous jugez que je ne suis pas de confession musulmane. Mais la religion quelle qu'elle soit n'est pas apparante. Puis-je entré ?

L"homme parait sincèrment désolé. Il m'ouvre la barrière en bois qui me sépare de la salle des prières et m'invite à entrer en disant :

"Vous avez entièrement raison, Monsieur. Seul, votre coeur et votre âme sont effectivement les seuls à savoir si vous pouvez ou non entrer. Eux et Dieu.Veuillez m'excuser.

Dans un geste fraternel et amical, je lui tend ma main, lui sourit et lui dit

"Ne vous excusez pas. Je ne rentrerai pas, je sais que je n'en ai pas le droit car, effectivement, je ne suis pas musulman. Et je respecte suffisament votre religion pour ne pas enfreindre cette règle. Et sachez que je n'ai pas de religion. Pour moi, les religions ne sont que première cause de racisme et de guerres au monde. Cependant, je respecte infiniment les croyances de chacun. Je crois en Dieu mais je n'ai pas de religion. Je n'ai pas besoin de textes ou de règles : ce qui se passe dans mon coeur, ma foi, n'existe qu'entre Lui et moi. Et pour entrer dans Sa demeure, je n'ai pas besoin d'autorisation car, pour moi, la Maison de Dieu est en nos coeurs. Dieu ne divise pas. Dieu est Amour. Donc Il est partout. Je suis partout chez Lui, Il est partout chez moi. Si j'entrai dans la mosquée, Dieu ne m'en voudrait pas et, au contraire, m'accueillerait les bras ouverts car nous sommes tous Ses enfants. Sans aucune différence, aucune distinction. Mais comme je vous respecte, vous et votre religion, je n'entrerai pas. Mais n'oubliez pas que la religion d'un homme ne se voit pas sur son visage : elle est dans son coeur. Trop d'hommes font cette grave erreur"

Il me serra la main puis l'enveloppa chaleureusement entre les deux siennes et dans un sourire, plongeant le brun de ses yeux dans le bleu des miens, me dit :

"Merci".

Une fois en arabe, une fois en français.

Photos extraites du site TUNISIA DAILY PHOTO

Un très beau site que je vous invite à découvrir pour visiter une Tunisie riche en couleurs en cliquant sur le lien suivant : http://www.tunisiadailyphoto.com/

Présence

Calmement, la nuit tunisienne était tombée sur notre journée estivale. Je me couchais sur un matelas à même le sol, tandis que mon ami faisait de même à l'autre bout de la chambre et que mon chien se glissait sous la banquette. Quelques instants plus tard, alors que tout semblait paisible, un bruit étrange et fort nous réveilla. Nous fîmes le tour de la maison afin de savoir si quelque chose n'était pas tombé sur le sol carrelé. Rien. Nous reprîmes donc place chacun dans notre sommeil respectif.

Soudain, mon chien se mit à grogner puis gémit comme si une douleur l'avait surpris. J'étais réveillé mais toujours couché. Quand une frayeur indescriptible s'empara de moi.

Quelqu'un était là, juste à côté de moi. Presque contremoi. A ma hauteur. Quelqu'un ? Je ne ne sais pas. Je ne sais pas comment qualifier, comment nommer cette présence. Ce dont j'étais certain, c'est qu'elle n'était ni animal, ni humaine. Et c'est bien ce qui m'effayait. Je sentais son regard sur moi. Elle (ou il) était juste à mes côtés.

La peur me pétrifiait. Je ne pouvais bouger aucune partie de mon corps. Je ne pouvais articuler aucun mot, aucun son. Je transpirais de frayeur. A grosses gouttes.

Oh, je sais qu'en disant cela, je vais encore passer pour un illuminé, mais peu importe : je suis sûr de ce que j'ai vécu. Et je ressentais que cette présence ne me voulait pas du bien. Par tous les pores de ma peau, je ressentais les ondes néfastes et négatives qui en émanaient. J'en étais paralisé.

Si je devais dessiner cette étrange présence, sans savoir pourquoi je noircirais une feuille de papier et y tracerais deux grands yeux jaunes longs et fins. Je ne peux l'expliquer.

Combien de temps cela a-t-il duré ? Il m'est impossible de le dire. La créature est partie comme elle était venue, comme s'évaporant.

Il me fallut de longues minutes pour que je retrouve la mobilité de mon corps, pour que je puisse émettre le moindre son. Si la peur commençait à s'évanouir, elle restait très présente et forte. Lorsque je pus me lever, je me glissais dans les draps de mon ami qui, surpris, me demanda ce qu'il se passait. Je tremblais et le "chut" qui s'échappa de mes lèvres furent ma seule réponse. Respectant mon trouble, il attendit le petit matin pour me demander ce qui s'était passé.

Je n'ai aucune explication à donner. Je sais juste que je n'ai pas rêver et me souviens encore de cette peur si vive qui me pétrifia alors le corps et l'âme.

J'ai lu beaucoup d'ouvrages sur le paranormal, le surnaturel, l'au-delà et l'inexplicable, et aujourd"hui, alors que bien des années se sont écoulées depuis, à chaque fois que je me retrouve dans cette maison, dans cette pièce, je repense à cet instant.

Je n'ai qu'une envie : que cela recommence, que cette présence se manifeste à nouveau de la même manière. Aujourd"hui, je me sens plus fort et il me semble que je n'aurais pas aussi peur. Et que, peut-être même que je tenterai d'instaurer un échange. Dans quel but ? Comment ? Je ne le sais pas. J'attends, c'est tout. J'implore et j'appelle aussi.

Et je remercie le Ciel que cette "chose"-là, cette expérience-là me soit arrivée à moi. Et vous pouvez sourire, je sais ce que je vis, je sais ce que j'ai vécu et ressenti, alors vos rictus moqueurs ne m'atteignent pas. Je suis plus fort que ça.

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Illustration : Peinture de Leopolsk MATUSZEWSKI

Le site de L. MATUSZEWSKI : http://lepolsk.zeblog.com/2005/11/9

Vivre

Vivre tous simplement

pour que tous puissent simplement vivre.

Ghandi

Photo : P'tit Bob

La vision des choses

Nous ne voyons pas les choses comme elles sont,

Nous les voyons comme nous sommes.

Anaïs Nin

Photo : P'tit Bob

Amour d'enfant

Je suis né après lui. Je suis né loin de lui. Il marchait ailleurs, j'ouvrais les yeux ici.

Il avait sa vie, j'attendais la mienne. Il y a eu deux terres. Il y a eu la mer. Et deux chemins. Le sien, le mien.

Je ne le savais pas mais je le ressentais. Sans savoir qui, où, quand et comment, je savais que je prendrais un jour cet enfant par la main. Pour qu'il soit le paysage de ma vie sur lequel mes yeux s'ouvriraient enfin. Pour que je sois, enfin.

Il a fait le chemin. Il a franchi la mer. J'ai erré sur le mien sans être entier.

Et il y eu nos pieds. Nos pieds qui ont marchaient enfin sur un même chemin.

Et il y eu nos mains. Nos mains qui se sont embrassées.

Et il y eu nos yeux. Nos yeux qui se sont enlassés.

J'ai reconnu l'enfant. J'ai aimé cet enfant.

J'étais plus enfant que lui mais nos âges se sont unis. Comme se sont unies nos vies.

Comme se sont unis nos corps et nos coeurs en un cri universel.

Et le temps est passé. Et le temps est resté.

Et nos pieds ont tatoué de vie nos chemins réunis. Et nos pas résonnent encore à l'unisson dans notre coeur. Dans le sien, dans le mien qui ne sont qu'un.

Et nos mains ne se sont jamais lâchées. Et chacune a dix doigts pour carresser le corps de notre vie qui frémit chaque jour, et le protège des affres du temps qui passent comme un bouclier de velours.

Et nos yeux. Les siens ont la couleur de la terre-mère et les miens celle de la mer qui nous séparait, qu'il a traversait. Tous les éléments sont alors réunis dans le vent de notre souffle et le feu de notre amour.

Alors oui, le temps est passé. Comme une fierté de chaque jour. Comme une enclume légère qur laquelle on forcerait du verre.

Il y a vingt huit années que la vie a accouché de nous. Il y a vingt huit années que j'ai bercé cet enfant. Cet enfant qui est mon amour et qui me berce aussi.

Je suis né après lui. Je suis né loin de lui.

Il a fait le chemin, il est venu me retrouver et m'a pris par la main.

Depuis ce jour, nous sommes ensemble un enfant unique. Ensemble depuis ce jour, nous sommes l'enfant de la Vie, l'enfant de l'Amour.

Adultes, nous tenons la mains de l'enfant qui est dans chacun de nous. Enfants, nous tendons la main vers le viellard que nous deviendrons. Ensemble.

Mais aujourd"hui, nous avons vingt-huit ans.

Et cet enfant là, je l'aime.

Cet enfant là est ma vie.

Cet enfant là est l'Amour.

Cet enfant est ma raison de vivre.

Cet enfant est l'artiste qui peint mon bonheur aux couleurs du quotidien. Qui peint mon quotidien aux couleurs du bonheur.

A toi, petit enfant : je t'aime. Et je te remercie de jouer encore avec moi dans la cour de récréation que tu fais de ma vie.

Et je veux jouer encore. Et encore.

Avec toi.

Quatre lettres pour une prière

Plusieurs juifs pieux priaient dans une synagogue quand ils entendirent une voix d'enfant qui disait :

"A, B, C, D."

Ils tentèrent de se concentrer sur les versets sacrés, mais la voix répétait :

"A, B, C, D."

Peu après, ils cessèrent de prier. Quand ils se retournèrent, ils virent un jeune garçon qui répétait encore :

"A, B, C, D."

Le rabbin s'approcha du gamin.

"Pourquoi fais-tu cela ? lui demanda-t-il.

" Parce que je ne connais pas les versets sacrés, répondit l'enfant. Alors, j'espère que si je récite l'alphabet, Dieu prendra les lettres pour former les mots qui conviennent.

" Merci pour cette leçon, dit le rabbin. Puissè-je confier à Dieu mes jours sur cette terre de la même manière que tu lui confies tes lettres."

Extrait de "Maktub" de Paulo Coelho

Photo : Wilfrid Offacker

Le blog de Wilfrid Offacker : http://wilfridhoffacker.blog.lemonde.fr/

Gratin de courgettes aux amandes

Un classic revisité qui s'habille de croustillant.

Il vous faudra tout d'abord couper les courgettes en rondelles et les faire cuire à la vapeur.

Pendant ce temps, mélanger de la crème fraîche, de l'ail et de l'échalotte émincées, de la poudre d'amande, trois oeufs (en fonction des proportions, bien sûr), du parmesan et du gruyère rapé. Salez et poivrez.

Egouttez les courgettes cuites, les ajouter à votre préparation et verser le tout dans un plat à gratin largement beurré.

Parsemez la surface votre gratin d'amandes éffilées. Cette étape n'est pas obligatoire mais donne un aspect élégamment doré et un craquant délicat et inhabituel pour ce genre de gratin.

Enfournez.

A la sortie du four, vous obtiendrez un gratin bien doré, croustillant à point et appétissant.

Rien de plus simple pour une recette rapide et pour un plat original qui accompagnera aussi bien viandes blanches ou rouges que le poisson de votre choix.

Photos : P'tit Bob

Bon appétit.

Pourquoi

Dans la vie, il y a deux catégories d'individus :

Ceux qui regardent le monde tel qu'il est et se demandent "Pourquoi ?",

et ceux qui imaginent le monde tel qu'il devrait être et se disent "Pourquoi pas ? ".

Georges Bernand Shaw

Sage

Une personne intelligente résout un problème.

Une personne sage l'évite.

Photo : P'tit Bob

Albert Einstein

C'est écrit

Le concert mémorable que Sheila a donné au Cabaret Sauvage à Paris en décembre 2006 vient de sortir en DVD et en CD. Un évènement pour ses admirateurs qui de "Enfin disponible" est devenu sur galettes "C'est écrit".

 

Le spectacle est formidablement filmé et les lumières enveloppent l'artiste de façon délicate et chaleureuse. Alors qu'habituellement, Sheila -souvent comparée sur scène à un Johnny en jupon- "rentre dedans" et met le feu à la scène par son énergie en alternant les mélodies suaves et souvent jazzies, et les rythmes endiablées sur lesquelles elle s'envole en chorégraphies, ici est toute en retenue, charme et intimité. Même la énième version de son tube mondial "Spacer", bien que flirtant avec un tempo techno, reste dans le ton du concert et se teinte de douceur.

J'ai assisité au concert le soir de la capture de ce spectacle. La seule chose que je regrette vraiment est le trop peu d'images de Sheila lors du medley 70 qui avait fait disjoncté la salle dans une ambiance survoltée. Sur le dvd, seul un clip plein d'humour et d'autodérision, nous déplace subitement dans un champ de blé avec Sheila et toute sa troupe. Mais là, où je tire mon chapeau à cette grande Dame que j'aime, c'est d'avoir tout de même osé faire cela avec tous risques de moqueries et de critiques auxquelles elle s'expose volontairement par tant de recul et de décallage à prendre au quatrième degrès et que les détracteurs, forcément, ne prendront qu'au premier.

 

Mais Sheila, blindée, semble aujourd'hui bien loin de tout cela et nous prouve, s'il le fallait, qu'elle aime ce qu'elle fait et que malgré un professionalisme et un talent affirmés et affinés après plus de 45 ans de carrière, et à presque 63 ans, s'amuse encore et sait rendre son public heureux et l'emmener avec elle non seulement sur les rythmes de ces chansons, mais aussi et surtout sur celui des battements de nos coeurs dans un unisson unique et incomparable que j'ai le privilège d'entendre, de ressentir et par lequel je vibre encore.

Pour être vraiment sincère et honnête, je terminerai en disant que je n'ai pas retrouvé dans ce DVD, l'ambiance incroyable qui m'avait donné des ailes, m'avait mu en une légèreté féérique et transporté dans un monde hors du temps. L'émotion et le sentiment forts d'alors, je l'ai compris ensuite, ne pouvais pas figurer sur une quelconque image si belle fut-elle et donc absents de ce concert gravé sur DVD.

Mon "Cabaret sauvage" à moi n'est inscrit sur aucune galette. Il l'ai gravé dans mon coeur comme il l'a été simultanément, j'en suis certain, dans celui de Sheila et dans celui de ma Vévé chérie, un des petits trésors de ma vie.

Vévé grâce à qui j'ai pu assister à ce spectacle et qui participe à chaque fois à la magie des concerts de Sheila et qui fait ce petit plus indispensable à mon plaisir. Quand nous sommes tous les deux, ensemble, à un spectacle de Sheila, est-ce Sheila la cerise sur le gâteau, ou est-ce ma Vévé ? Peu importe, c'est le gateau tout entier avec elles deux qui alors compte pour moi.

Je remercie encore JP pour sa générosité et sa gentillesse sans qui je n'aurais pas en moi, aujourd"hui, le souvenir de ce concert magique et indélibile. Bien plus fort que le DVD.

JP, Vévé, moi et Sheila : une émotion à quatre mains. Merci.

Dans la magestueuse Artist Box, outre le DVD, le CD, un livre de photos du spectacle de 70 pages, le pass du spectacle et le billet du concert, nous avons eu la surprise de trouver un nouveau 45 tours vinyle de Sheila incluant en face A "L'amour pour seule prière" et en face B "Je serais toujours là". 

Cela peut paraître idiot, je sais, mais avoir un nouveau disque en vinyle de Sheila entre les mains fut une émotion étrange... Toute notre histoire d'amour entre elle et moi a commencé par vinyle interposé, comme une missive spéciale, une lettre où elle posait ses mots à l'encre de sa voix juste pour moi. C'est ce que j'aimais imaginer enfant. Je n'ai pas beaucoup changé, je l'avoue. 

Retrouvez mes émotions à vif laissées ici-même après avoir assisté à ce concert en décembre 2006 :

http://ptitbob.neufblog.com/juste_comme_a/2006/12/concert_sauvage.html

Dessein d'enfant

ROUGE

Ce sera la maison

Aux fenêtres comme des papillons

JAUNE

Un arbre aux larges feuilles

Avec un trou pour l'écureuil

ORANGE

Chacune des fleurs

Gagnant l'arbre en hauteur

VERTE

La fumée de la cheminée

Image de chaleur pour la maison du bonheur

VIOLET

Le costume de l'aïeul

Qui attend sur le seuil

ROSE

Pour la grosse abeille

Sur sa fleur, qui sommeille

BLANC

Pour le ciel pas de couleur,

Peut-être un nuage tout-à-l'heure

BLEU

Pour les yeux des deux lunes,

Pourquoi n'en avoir qu'une ?

      "Voilà, c'est fini.

      "J'ai dessiné la vie.

Dit l'enfant en frappant dans ses mains.

    "Je l'ai fait pour Papy,

     "Je lui donnerai demain.

Mais il reprend ses crayons

Et transforme une des lunes

En un soleil en rajoutant les rayons.

Puis la dernière touche :

Son prénom-signature,

Petite rature dans son monde nature.

Soudain il va à la fenêtre

Et regarde la vie au loin.

Déçu il revient

Et déchire son dessin.

              "Tant pis pour Papy,

               "Mais je n'ai pas de crayon GRIS !"

Photos et texte : P'tit Bob

Saint Jacques et lotte à la crème de cognac

Une recette rapide pour un plat qui caressera vos papilles par sa saveur et sa finesse.

Dans une poêle, faites dorer les noix de saint jacques avec leur corail dans un peu de beurre demi-sel. Ne pas assaisonner. Une fois délicatement colorées, déposez-les une par une dans un plat. Réservez au chaud.

Emincez finement une échalotte et faites la revenir dans le beurre resté dans votre poêle. Ajoutez de petits morceaux de lotte de la même grosseur que vos noix de saint jacques.  Laissez colorer. Pour déglacer le fond de votre poële, arroser le tout d'un petit verre de cognac. Bien mélanger afin que les sucs libèrent leur parfum et colorent votre préparation.  Recouvrez d'un peu de fines herbes de votre choix (persil, ciboulette...)

Selon la quantité de votre plat, ajouter deux à trois cuillères à soupe de crème fraîche. Mélanger délicatement le tout et laisser cuire une minute environ. Enlevez les mroceaux de lotte que vous poserez dans le plat sur vos noix de saint jacques. Arrosez le tout de votre sauce crémeuse au cognac.

Photos : P'tit Bob

Vous n'avez plus qu'à servir. Succès garanti.

Bon appétit.

Sans commentaire

Jardin secret

Même si l'entourage n'est pas très positif,

il faut construire sa propre pensée

comme un jardin secret que l'on veut ensoleillé.

Jean Gasteldi

Photo : P'tit Bob

Juste un voeu

Une année nouvelle nous ouvre ses bras. Et bien évidemment, la ronde des voeux prend forme et s'étire de sentiments sincères en paroles polies.

Pour les jours à venir, je voudrais qu'un mot soit dans le coeur de chacun : la compassion. Je pense en effet que, au delà de l'amour avec un grand A, c'est ce dont le monde manque aujourd"hui.

Essayer de comprendre. Tolérer. Pas forcément accepter mais y penser. Y réfléchir.

Partager notre condition et celle des autres. Notre souffrance et celle des autres. Le partage rend la part de chacun moins lourde.

Paradoxallement, alors que nous vivons dans un monde où tout peut basculer pour chacun d'entre nous, la compassion est trop souvent absente.

Comment ne pas savoir que le toit qui nous abrite, les amis, les parents qui nous aident, qui sont présents, que la santé, que le travail, que l'argent peuvent disparaître beaucoup plus vite qu'ils ne sont venus jusqu'à nous. Tellement trop vite.

On montre du doigt des gens que l'on ne comprend pas, que l'on ne connait pas, on met les minorités dans des cases afin qu'elles ne dérangent pas notre horizon. Mais à tout moment nous pouvons, malgré nous, pénétrer dans une de ces cases et ne plus se cacher derrière les bons sentiments dictés et uniques qui rassurent et qui fait la force des plus nombreux.

Qui peut prévoir un tremblement de Terre, une inondation, une sécheresse, une épidémie... ? Un drame familial ? Ce que l'on voit à la télévision et qui éffleure nos coeurs le temps d'une image furtive est le reflet du Monde. De NOTRE monde. Donc notre propre reflet. 

On peut se retrouver à tout moment une personne sur une terre étrangère. Etranger sur notre propre terre. Parce que les évènements de la vie nous poussent à vivre. A survivre. Il n'est pas exclu que nous tendions la main dans la rue parce que la douleur de la faim, de celles de nos enfants, nous l'ordonne. Parce que sur notre visage peut s'écrire ces trois lettres misérables dont on parle souvent : SDF.

Pensons-y.

Alors notre regard sur les autres changera. Parce que nous nous verrons à la place de celui que l'on montre du doigt et qui dérange. Posons nous la question de savoir pourquoi justement il nous dérange.

Posons nous alors la question de savoir quel regard aimerions-nous voir posé sur nous, à sa place.

Notre coeur alors s'ouvrira encore de façon plus grande, plus spontanée. Parce que le jour malheureux que je ne souhaite bien évidemment à personne, où nous serons contraints de tendre notre propre main pour un peu d'aide, nous souhaiterions tant que la personne qui nous croisera nous ouvre son coeur. Par un seul regard. Un seul sourire. Par une seule autre main autrement tendue. Que l'on de disparaisse pas dans l'indifférence et la méfiance.

Ne pas se sentir agresser par les gens que l'on ne comprend pas et qui nous dérangent. Parce que nous nous sentons plus propres, plus forts, plus grands... Et plus socialement intégrés ? Ca veut dire quoi ?

En essayant de comprendre les autres, leurs souffrances, leurs conditions, leurs différences, on apprend à mieux aimer.

A mieux s'aimer soi-même. Et ça aussi, ça manque cruellement : "savoir S'aimer".

Comprendre la douleur des autres rend souvent moins vive notre prôpre douleur. Et on se sent moins seul. Et on se reconnait dans le regard des gens.

Le monde dans lequel nous vivons nous parraitra alors meilleur. Et nous découvrirons de nouvelles couleurs, des couleurs plus éclatantes. Et nous verrons alors que nous sommes aussi une couleur. Pour nous, et pour les autres, dans l'arc en ciel de la Vie et de sa diversité, de sa richesse.

Nous sommes aussi les autres. Nous sommes tous des êtres humains. Et "humain" est un mot fort dont on doit être fier.

C'est pourquoi, pour le bonheur que je vous souhaite en ce début d'année, je me permets de faire, pour vous, le voeu de la compassion.

Pensons-y ensemble.

Pour l'amour. Pour la tolérance. Pour nous tous.

Bonne année à tous.